Una guerra civil no es una guerra, es una enfermedad...

Antoine de Saint- Exupéry durante la guerra civil Española

'Estos hombres no se lanzan al asalto embriagados por el ardor de la conquista, sino que luchan sordamente contra una epidemia. Y, sin duda, en el campo contrario ocurre lo mismo. Esta lucha no consiste en expulsar a un enemigo del territorio, sino en curar un mal. Una fe nueva es parecida a la peste. Ataca desde el interior. Se propaga de modo invisible, y los de cada partido, en la calle, se sienten rodeados de apestados a los que no pueden reconocer.'

                 L'Intransigeant, 16 de Agosto de 1936

Mr. Miller said...

Quien por un amor demasiado grande muere de sufrimiento, renace para no conocer ni amor ni odio, si no simplemente disfrutar.

Mira, no existe en el mundo cosa por la que valga la pena luchar, salvo la paz espiritual. Cuanto más triunfas en este mundo, más te derrotas. Jesús tenía razón. Hay que vencer al mundo.


¿Qué es un polvo cuando lo que busco es amor?

La imaginación es la voz del atrevimiento.

Estábamos conjugando como locos el verbo amar. 

Pasarle las manos por el culo era suficiente para hacerme olvidar todos mis problemas y también a Nietzsche, a Stirner y Bakunin.

Para enloquecer debes tener una tremenda acumulación de cordura.

Pas assez de toi.

S.F.

"Cualquiera que despierto se comportase como lo hiciera en sueños sería tomado por loco."

''El que ama, se hace humilde. Aquellos que aman, por decirlo de alguna manera, renuncian a una parte de su narcisismo."

"He aquí la gran incógnita que no he podido resolver, a pesar de mis treinta años de investigación sobre el alma femenina:¿Qué es lo que quiere la mujer?"

 "La religión es comparable con la neurosis infantil."
                                     
"Todo chiste, en el fondo, encubre una verdad."

"Uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla."

"Uno puede defenderse de los ataques; contra el elogio se está indefenso."

Quisiera haberte dicho cuanto te quiero princesa
y escapar contigo donde no haya sitio pa más,
seguirte a cualquier parte, pero a veces soy cobarde
y en mitad de los senderos suelo dejar de andar...

Quisiera transformarte las mentiras
para que al llorar te rias,
ser el mismo que el de tu realidad...
Pensar que con tus pasos van los míos
dibujandote el camino...

Quisiera dedicarte más canciones de las que
 hay en los cajones que cerré y no puedo recuperar...
dormirme cada noche con tus ojos en el techo
y volver a verlos en los sueños y al despertar...

Quisiera prometerte que no me marcharé lejos,
que seré tu aliento cuando pares a descansar...
que tu colchón siempre será mi templo
y mi corazón tu espejo...

Pero estoy hecho del humo que queda por los callejones
cuando se cierran los bares, cuando la razón ya no entiende de razones...
y ahora siendo sincero me voy a marchar, que al final siempre acabo perdiendo,
y prefiero no quedarme quieto...

Prefiero ser el eco de un recuerdo y reposar entre tus dedos
como el rastro de una estrella fugaz,
dejando alguna cosa en el tintero como el beso de un te quiero
y las promesas que no se cumplirán...

Porque estoy hecho del humo que queda por los callejones
cuando se cierran los bares, cuando la razón ya no entiende de razones
y ahora siendo sincero me voy a marchar, que al final siempre acabo perdiendo,
y prefiero no quedarme quieto...

''Porque si es temerario entrar sin armas en la cueva del león, o atravesar en una canoa el Océano Atlántico, o pararse sobre un pie sobre la cúspide de San Pablo, más temerario aún es volver a casa con un poeta. Un poeta es a la vez Atlántico y león. El uno nos ahoga, el otro nos roe. Si sobrevivimos a los dientes sucumbimos a las olas. Un hombre destructor de ilusiones es a un tiempo fiera y diluvio. Las ilusiones son al alma lo que la atmósfera es a la tierra. Destruid ese tierno aire y muere la planta y palidece el color. La tierra que pisamos es un rescoldo. Pisamos un erial y nos lastimasn los pies guijarros calientes. La verdad nos deshace. La vida es sueño. El despertar nos mata.''

'I exist, and I find it nauseating.'

Si por lo menos pudiera dejar de pensar. Los pensamientos son lo más insulso que hay, más aún que la carne. Son una cosa que se estira interminablemente, y dejan un gusto raro. Y además, dentro de ellos están las palabras inconclusas, las frases esbozadas que retornan sin interrupción. Sigue, sigue y no termina nunca. Yo alimento esta especie de rumia dolorosa: existo. ¡Qué larga serpentina es esa sensación de existir!