Soledad: ”Amante inoportuna, sombrero de los calvos, ruido sin ruido, esposa del soltero, trinchera del soldado, bufanda del mendigo, conciencia del culpable, quinto pie de los gatos, yo mí me sintigo”

Y a la mierda las consecuencias.

No.

Podría buscarte, convencerte, rogarte, pero hoy no es mi día, y mañana tampoco lo será.

 Melancolía: ”Calle donde vivo, enfermedad incurable, territorio donde crecen las más hermosas canciones, los versos más exquisitos, mejor que la tristeza, mejor que la alegría, cerradura de la llave de los sueños, hombro donde apoyar la cabeza, lágrima furtiva, patria de don nadie, casa del viudo, río de los que no saben nadar, malo conocido, ojo del ciego, brazo del manco, oído del sordo, nostalgia del futuro”.

Las noches de verano se hicieron para no dormir.

Cama: “Catre, yacija, beso, polvo, sueño, fiebre, noche, siesta, sudor, mancha, semen, ladilla, chinche, lágrima, fantasma, pesadilla, musa, legaña, veneno, pezón, leche, colchón, sobaco, sombra, insomnio, porno, Orfidal, almohada, manta, colcha, sábana, somier, cansancio”

Hoy encontré una flor, no sabe donde va, perdida en la ciudad,
busca un rallito de sol,
entre asfalto y cristal.
Mírala bajando el boulevard.

Hoy encontré una flor, que no entiende a los hombres, nunca se dan la mano,
disparan con cañones, se llenan de razones, sin cuidar sus corazones.

Dice que en la ciudad siempre se siente sola, nadie sonríe a nadie, ni nadie le da bola, así quema las horas.
 Dice que entre cemento, no existe poesía,
no hay sitio para el color y ya nadie le fía, en la calle alegría.

Hoy encontré una flor en un paso de cebra, quería cruzar en rojo,
saltar desde la acera, mandar todo a la mierda. Su raíz, no encuentra tierra.

Y en los escaparates, detrás de los cristales, se burlan de ella las flores artificiales.
No necesitan aire, tampoco primaveras, no necesitan agua, ni nadie que las quiera.
Entre el humo y el ruido, la tarde se acelera, en este mar de gente, es infeliz cualquiera.
Silbando melodías aunque nadie le oiga, soñando tonterías, le pillan las estrellas.

Hay cicatrices abiertas, y en el viejo Edén tan solo tempestad.

Me persiguen
los teléfonos rotos de Granada,
cuando voy a buscarte                                                        
y en las calles enteras están comunicando.

Sumergido en tu voz de caracola,
me gustaría el mar desde una boca
prendida con la mía,
saber que está tranquilo de distancia,
mientras pasan, respiran,
se repliegan
a su instinto de ausencia
los jardines.

En ellos nada existe
desde que te secuestran los veranos.
Sólo yo los habito
por descubrir el rostro
de los enamorados que se besan,

con mis ojos en paro,
mi corazón sin tráfico,
el insomnio que guardan las ciudades  de agosto,
y ambulancias secretas como pájaros.

Los lobos envejecen y las caperuzas se destiñen.

Ójala que la espera no desgaste mis sueños.

''En Hollywood te pueden pagar 1.000 dólares por un beso, pero sólo 50 centavos por tu alma''.

Cruza callada, y son sus movimientos
silenciosa armonía:
suenan sus pasos, y al sonar recuerdan
del himno alado la cadencia rítmica.

Los ojos entreabre, aquellos ojos
tan claros como el día;
y la tierra y el cielo, cuanto abarcan,
arden con nueva luz en sus pupilas.                          

Ríe, y su carcajada tiene notas
del agua fugitiva;
llora, y es cada lágrima un poema
de ternura infinita.

Ella tiene la luz, tiene el perfume,
el color y la línea,
la forma engendradora de deseos,
la expresión, fuente eterna de poesía.

¿Qué es estúpida? ¡Bah! Mientras callando
guarde oscuro el enigma,
siempre valdrá lo que yo creo que calla
más que lo que cualquiera otra me diga.

Los ojos de hoy pesarán siempre más que ayer.

Se han abierto para verte cuando no buscaba a nadie.

 ¿Qué tal en esto de vivir?

La carambola que casi salió.

Y el cielo es una plancha de hormigón, un animal con gafas solo ante el televisor,
un docudrama que termina mal, un ángel que delira en una cama de hospital,
cantándole a la luna la canción de cuna de la noche y los tejados.

Ella la ve tan linda...

Le gusta la ropa suave que usa, trata de no molestar cuando ella está en silencio mirando por la ventana el cielo, los árboles o los pájaros y le da risa una costumbre un poco rara que tiene; abandona sorpresivamente cualquier cosa que esté haciendo si descubre una flor.

Que notes la distancia entre mis pies y el suelo.

Las cosas que me asustan me hacen más feliz.

Nadie se atreverá a salir corriendo si digo que te echo de menos.

Y un insolente sol, como un ladrón entró, por la ventana.

Dime, que nos está pasando, que somos dos enfermos que se curan con los besos que no nos estamos dando.

Voy a tocar en el piano de tus costillas, sin hacerte cosquillas, mi mejor pieza.

Anarchy.

We stopped checking for monsters under our bed when we realized they're inside of us.

Se escondió bajo mi cama porque era mi monstruo particular.

Dita Von Teese.

«Playboy es la marca americana más reconocida en todo el mundo después de Coca-cola. Es un Paseo de la Fama de Hollywood para cuerpos femeninos. Mi padre me echó de casa a los 16 por trabajar en una tienda de lencería y llevar panties negros de encaje, pero cuando vio mi portada para Playboy, volví a ser su hija de nuevo».

 «Los buenos modales están olvidados en América. Yo creo que es de mala educación andar por ahí con vaqueros rotos y sin peinar, con un Starbucks en la mano».

Espíritu bohemio, demasiado en común con los genios.

Lo primero que tenéis que tener claro  es que no he nacido para ser un segundón.
Lo segundo: tengo una misión en este mundo, beber y rezar, tratar de flotar si veo que me hundo.

But I know all your poetry just comes from insecuirity.

Te espero entre poesías.

I am a man, man, man, man
Up, up in the air
And I run around, round, round, round this down town and act like I don't care.
So when you see me flying by the planet's moon,
You don't need to explain if everything's changed
Just know I'm just like you.

Manhattan.

"Era dado de tener ataques de furia, paranoia liberal judía, chauvinismo, misantropía santurrona y un humor de desesperación nihilista. Se quejaba de la vida pero nunca tenia soluciones. Anhelaba ser un artista pero eludía los sacrificios necesarios. En sus momentos más íntimos hablaba de su miedo a la muerte que elevaba a niveles trágicos, cuando en realidad, era puro narcisismo."

Martín (Hache).

¿Queréis escuchar hasta el final? Esto no es un drama; es una farsa, aunque no lo parezca. Si llegamos al final pasará lo de siempre: vosotros os levantaréis para aplaudir, y nosotros saldremos varias veces a saludar, y seremos cómplices de la farsa, de vuestra farsa. Luego volveréis a vuestras casas y todo seguirá igual. Seréis tan corruptos, tan hipócritas, tan mierdas como siempre. Pero tendréis la conciencia tranquila porque sois modernos, porque habéis aplaudido a rabiar una obra de izquierdas muy dura, "durísima tío..." No estáis de acuerdo con el mundo que os ha tocado. Pero no hay salida, no podéis cambiarlo. Hay que aceptar las reglas del juego. Pero vosotros no sois culpables, porque todavía sois capaces de echar una lagrimita por la revolución que no pudo ser. Sois unos farsantes hijos de puta que mereceis mi más profundo desprecio. Durante un año he sido vuestro bufón. Me avergüenza no haber tenido el coraje de hacer esto mucho antes. Me niego a seguir siendo vuestro cómplice. ¡Venga, que siga la farsa! pero a partir de esta noche no contéis conmigo.
Dante.

Salen y luego se esconden.

Busca rosas en diciembre o hielo en junio; espera encontrar constancia en el viento o grano en la paja; cree en una mujer o en un epitafio, o en cualquier otra cosa que sea falsa, pero no te fíes de los críticos.

La vida es un pañuelo y una mierda.

Fumándome un cigarro, viviendo en las nubes, escribiéndote en el barro el dolor de los lunes.

Me quieres comprar con puñaos' de caramelos.

Que la vida es muy puta, y yo me he vuelto muy malo, y si hay tanta soledad, pues soledad pal' saco.







Me abriré las venas, me saldrán palabras.

Y en una calá llegar hasta ti.

Mezclarme en tu piel sin dejar pistas.

¿Quieres dar vueltas de campana bajo sábanas?

La vida está llena de sin sabores, chica, yo no pretendo que te enamores, solo portarme bien para meterme en el Edén, y luego que no falten chicas que soben a este joven.
Así que disfrutar, chicas, dulces 16, que ningún hijo de puta os de menos de lo que os merecéis.

Vicious y Spungen.

No éramos como Romeo y Julieta, preferíamos ser  Sid y Nancy.